jueves, 16 de abril de 2015

Laura Klein en Lecturas en el CCC



Laura Klein (Buenos Aires, 1958) es poeta, ensayista y licenciada en Filosofía. Ha publicado los libros de poesía A mano alzada (Tierra firme, 1986), Vida interior de la discordia (Último Reino, 1994. Premio Boris Vian), Bastardos del pensamiento (La letra muerta, 1997), La bruta bruz (Casi incendio la casa, 2010) y la obra de teatro Hay piedras en el cielo y son para el trueno (estrenada en 2002). Como ensayista publicó el libro Fornicar y matar. El problema del aborto (Planeta, 2005, reeditado en 2013) y numeroso artículos en diversos diarios y revistas comoPágina/12Punto de VistaFin de sigloAcontecimientoViento del Sur de México y Comunidad de Suecia. Formó parte del consejo de redacción de las revistas XulPraxis y Madres de Plaza de Mayo, y del taller de copistas La letra muerta. Actualmente está escribiendo la serie Aguafuertes bíblicas.


Bastardos del pensamiento



en caja cerrada enferma la materia

cómo habitar ese sitial lleno de pardos
fríos lenguaraces       impiedad es poco

églogas inversas          flema en el cristal de la querella
alegatos, ideas endémicas, raspajes, estudio de reptil en jaula
nubes de gritos, desiertos sépticos

crían desconfianza pero la cabeza insiste



hube de ponerla de base            la riente en vertical
y la voluntad mecer           vencida
vencida de rodillas    ¡basta!    por el impulso sobrante

y el miedo a que no se ahogara

vencida      por el cacareo



y si no fuera exactamente un cacareo?
pongamos que el sonido fermentó

una sífilis frugal, por ejemplo, el libro estéril hasta el meollo
hablan de pecado, huelen a pecado
un torniquete de luz        el instante hace justicia

la carcoma en la lengua desposa el nervio
envejecido


es insignificante      crispa no saber si es humano

pichones, horas de pequeñines
trepados al hueso, a cual más torvo
hacen el juego de la flor y la tijera
me esfuerzo por pegarles y sacarlos del obús
¡un poco de lirismo!       ¡la usina es sensible!
pero ellos cuatro frescas
pavean en el abismo
botan cadáveres de mosca a la Siberia


contranatura : asfódelos se comen entre sí
su casa que es un prado se hace polvo
lejos una luna de cintas se aleja, sillas vacías por doquier

dormir sería exquisito              un ruido articulado tras otro
¡march! Trotan en el vado falso sobre el cuello

el hecho no puede ser menos solitario




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