Laura Klein (Buenos Aires, 1958) es poeta,
ensayista y licenciada en Filosofía. Ha publicado los libros de poesía A
mano alzada (Tierra firme, 1986), Vida interior de la
discordia (Último Reino, 1994. Premio Boris Vian), Bastardos
del pensamiento (La letra muerta, 1997), La bruta bruz (Casi
incendio la casa, 2010) y la obra de teatro Hay piedras en el cielo y
son para el trueno (estrenada en 2002). Como ensayista publicó el
libro Fornicar y matar. El problema del aborto (Planeta, 2005,
reeditado en 2013) y numeroso artículos en diversos diarios y revistas comoPágina/12, Punto
de Vista, Fin de siglo, Acontecimiento, Viento
del Sur de México y Comunidad de Suecia. Formó parte
del consejo de redacción de las revistas Xul, Praxis y Madres
de Plaza de Mayo, y del taller de copistas La letra muerta.
Actualmente está escribiendo la serie Aguafuertes bíblicas.
Bastardos del pensamiento
en caja cerrada enferma la materia
cómo habitar ese sitial lleno de pardos
fríos lenguaraces
impiedad es poco
églogas
inversas flema en el
cristal de la querella
alegatos, ideas endémicas, raspajes, estudio de reptil en
jaula
nubes de gritos, desiertos sépticos
crían desconfianza pero la cabeza insiste
hube de ponerla de
base la
riente en vertical
y la voluntad
mecer vencida
vencida de rodillas
¡basta! por el impulso sobrante
y el miedo a que no se ahogara
vencida por el cacareo
y si no fuera exactamente un cacareo?
pongamos que el sonido fermentó
una sífilis frugal, por ejemplo, el libro estéril hasta el
meollo
hablan de pecado, huelen a pecado
un torniquete de
luz el instante hace justicia
la carcoma en la lengua desposa el nervio
envejecido
es insignificante crispa no
saber si es humano
pichones, horas de pequeñines
trepados al hueso, a cual más torvo
hacen el juego de la flor y la tijera
me esfuerzo por pegarles y sacarlos del obús
¡un poco de lirismo! ¡la
usina es sensible!
pero ellos cuatro frescas
pavean en el abismo
botan cadáveres de mosca a la Siberia
contranatura : asfódelos se comen entre sí
su casa que es un prado se hace polvo
lejos una luna de cintas se aleja, sillas vacías por doquier
dormir sería
exquisito
un ruido articulado tras otro
¡march! Trotan en el vado falso sobre el cuello
el hecho no puede ser menos solitario
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